TERCER MUERTE

En el asiento trasero carcomido por el sol y apestoso a sudor de un taxi, yace quien solía ser.

Me tiro a pedazos por la ventana para que los restos queden lo suficientemente separados y no puedan volver a encontrarse.

Mientras tanto la nueva yo redacta los sucesos desde su block de notas.

Callada, tranquila.

- Lo necesitábamos-dijo con voz seca.

-¿Morir?-le pregunté.

-No, nacer.